Нет, за кого они нас держат, а?

Вся эта толпа шоу-бизнесменов и интендантские службы шоу и бизнеса? Что за конвейер выпекает в таком количестве хит-булочки с прогорклым изюмом и плохо пропеченным тестом, подгоревшим со всех возможных мест? Я возмущался и все крутил ручку настройки радиоприемника. Политические новости, рекламу и щебетание диджеев я пропускал, искал какую-нибудь фоновую музыку, подходящую для воскресного пития кофе.

Наконец, поймал что-то вроде любимчика девушек старшего возраста Меладзе (а может, это он Сам и был?). Неплохо поставленым голосом певец выводил сложную из-за своей нехитрости мелодию. Я даже начал было притопывать ногой в такт песни и раскручивающемуся ножу кофемолки, как в очередной раз за это утро вслушался в слова:

«Когда невеста хороша и молода,
И поет на кухне иногда,
Может разлучить вас шоу-бизнес
Навсегда…»

Логика песни показалась мне странной. А почему в роли разлучника выступает именно шоу-бизнес, а не влетевший невзначай в окно Карлсон, к примеру? Или за стеной у молодой и хорошей невесты живет продюсер Айзеншпис, которому нечего больше делать, как разыскивать исполнителей, подслушивая пение соседей через трубу вентиляционного отверстия?

Оставив риторические вопросы в стороне, я еще раз крутанул ручку настройки: «… а в столице дым и пробки,
Как в мозгах заклепки», - сообщил мне какой-то парень под бойкий перезвон гитары.

Надо же, до чего человека довели, - взгрустнулось мне. И, засыпая одной рукой кофе в турку, другой я принялся настраивать приемник на следующую волну. «… так любимый нашими радиослушательницами Шура», - соизволил вдруг объявить диджей исполнителя.

Я уж было занес руку над приемником, поскольку не являюсь ни радиослушательницей, ни поклонником шепелявых теноров, как Шура с ходу оглушил меня припевчиком:
«Твои глаза кричат мне «Да!!!».

Наверное, у меня слишком образное мышление. Потому что я представил свои глаза, в которых вдруг открывается рот и вопит, что есть сил, словно сзывая пожарных тушить Москву двенадцатого года: «Да!!!»

Да… Просыпанного кофе не вернешь. Но частоту радио можно изменить, верно? И я не стал огорчаться и думать, за кого они нас держат. Пока не услышал очередную певичку-Звездочку:
«Еще раз, еще раз проснуться с толпою,
Все равно я танцую с собою –
Хоть кричи – не кричи…»

Человек, к сожалению, существо мыслящее. Особенно, когда ему некуда деться с кухни, поскольку необходимо присматривать за закипающим кофе. Тут газетку читать не рекомендуется – иначе потом опять придется плиту драить. Вот и думаешь: «А каково это – проснуться с толпою? Круто, аж жуть берет… Это ведь тебе не какая-нибудь банальная групповуха на десять спальных мест… С толпою – это не шутка…»

Пока я размышлял, а кофе пузырилось многообещающей пенкой, певичка еще раз дошла до припева. На этот раз мне удалось расслышать, что девушка мечтала «еще раз проснуться с тобою». В первый раз у нее просто случился «фефект фикции»! Я вздохнул облегченно. Правда, почему «хоть кричи – не кричи», но героиня упорно танцевала «с собою» я так и не въехал.

Но это были цветочки по сравнению с логической задачкой, подброшенной следующей певичкой - Звездочкой-2. Чего-то ей в еёйном хахале не понравилось, и она пригрозила:
«Перепишу любовь
И сочиню ее наоборот…»

Тут я даже про кофе и плиту забыл. Не иначе, как текст писала выпускница философского факультета в перерыве между диссертацией и докторской. Как можно переписать любовь - я еще, хоть с трудом, но сообразил. Но вот что нужно делать, чтобы «сочинить ее наоборот»? Жаль, старик Эйнштейн помер – он бы, наверное, допетрил.

Пришлось покинуть и эту радиостанцию. Ну, ничего, диапазон частот большой, а шкала настройки у меня дли-инная!
«Белая ночь, дай полетать!»
Нет, это не то. Наркоманские бредни какие-то…
«Солнце накрылось луной!»
Точно наркоманские! Сейчас в следующем куплете она заявит, что солнце накрылось медным тазом или еще чем похлеще – что хорошо в рифму ложится…

Тут заухал филином дверной звонок – пришел сосед Васька на обещанный кофе. Пока ходил-открывал, диджей объявил, что с большим удовольствием выполняет заявку какой-то Кати из какого-то поселка Новосибирской области.

Расхлюстанный «а-ля Шура плюс Юра Шатунов» голос затянул: «Я по тебе скучаю,
нежный котенок мой!
Я все тебе прощаю,
Все для тебя одной…»

- Это из мультфильма что ли? – спросил Васька. – "Кто сказал «мяу»?"

- Бабское радио слушаю, - пояснил я.

- Бабам такое слушать нельзя, - покосился на приемник Васька. - После такого они вместо мальчиков и девочек котят рожать начнут. Нежных…

- Ну, вертани на другое радио, - разрешил я, разливая кофе по чашкам. – Найди чего-нибудь по-английски. А то позавтракать не дадут по-человечески… Васька вертанул. Но рука у него в тот день была тяжелая. Потому что из динамиков полился очередной мужской голос, выводящий по-русски:
«Цветочек замерзает на ветру –
Холодно мне.
Я без тебя засохну и умру…
И в чужих руках цветочек замерзает…»

- Это он что ли цветочек? – хмыкнул Васька. – Да кто эту всю муть слушает?

- Я тебе сказал – бабское радио… «Иванушки», козлятушки-ребятушки, Крыстина Рыбакайте, то да се... Рот разевают, а денежки идут...

- Бедные бабы, - одним глотком осушил чашечку японского фарфора мой сосед. – Нет, нам их не понять. Никак. Пошли... что ли пива выпьем?

Анатолич